La polvere

 

 

Se incapaci saremo
di ricondurre alla notte la via,
o indomabilmente
affrancati
in prossimità del rovo,
(fratello di colpe
spino severo),
dalla polvere
stancamente sospinta
in fondo al tappeto
salveremo forse il filaccio,
il refe ritorto,
la treccia che
mise insieme i pensieri.
E faremo
quest’ultimo musicare di dischi,
il danzare lugubre
delle camere spente,
un abbuiare di neve.
Invogliati a salpare
verso gli anni che
ci lamparono incontro.
Là dove l’alba ci parve.
Ridente. Glaciale.

(Patrick Gentile)

 

dust_in_the_wind_by_eikoweb

 

 

 

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