Bucaneve

 

Queste note. Questo pianoforte. Il sole che filtra tra le foglie degli alberi. La festa di maggio sulla collina identica a quella della Casa di Pony, l’armonica al posto delle sigarette, la corsa a cavallo per farle dimenticare Anthony, la vita che, nonostante tutto, andava avanti…
Ero così piccolo allora, un bucaneve. Eravamo bucaneve. E cosa mi aspettavo? In cosa credevo? Cosa cercavo? Cosa volevo?
Ecco, io credo di non aver desiderato altro che questo.
Solo quando avanza il buio ritroviamo le poche cose che davvero abbiamo amato.

Patrick Gentile

 

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