Quando apri i tuoi occhi
Quando apri i tuoi occhi
vedo la vita che vorrei.
Sono brivido che mi solca l’anima
e si riflette nel mio respiro esploso.
Desiderio di ogni tua carezza mai avuta,
vento che mi riporta il profumo del mare
e il mio sorriso annegatovi.
Il sentiero della tua armonia,
tracciato con la mia passione,
scorre lento e fragoroso,
trascinandomi, senza scampo,
a te.
Nessuno m’ha mai detto
A Paola
Nessuno m’ha mai detto
che avrei incontrato una donna
più bella del fiore più bello
del giardino più bello.
Ed io l’ho incontrata.
Nessuno m’ha mai detto
che avrei visto nei suoi occhi
il colore con cui son dipinti
i sogni incantevoli.
Vi guardo attraverso.
Nessuno m’ha mai detto
che avrei udito dalla sua bocca
suoni più dolci di quelli
del coro degli angeli.
Son rimasto rapito.
Nessuno m’ha mai detto
che avrei sfiorato le sue mani,
leggere come la brezza che spira
nelle notti stellate.
Io le ho toccate.
Nessuno m’ha mai detto
che avrei potuto misurare
nel suo corpo,
le compiute corrispondenze dell’Universo.
Eppure l’ho fatto.
Nessuno m’ha mai detto
che la sua mente sia pura
come una sposa illibata
il giorno del suo giuramento.
Ne ho percepito l’essenza.
Nessuno m’ha mai detto
che il suo cuore
sia un mare smeraldo
dove è dolce annegarvi.
Ho voluto provare.
Nessuno m’ha mai detto
che lei possa accendere
il desiderio che alligna
i miei giorni.
Mi sta consumando!
Nessuno m’ha mai detto
che lei sia capace
di rendere nulla il mondo
in cui sola, esiste.
È diventata il mio tutto.
Qualcuno m’ha detto
che è stato l’amore.
Ma io non credo a questa bugia.
L’amore è un fantasma.
Lei, invece, il suo corpo.
Per gioire
Per gioire
dei tuoi occhi
che annegano
il mio respiro
nel mare
profondo
desiderio
di carezze
innocenti
anime nude
scaldate
d’incanto.
La gabbia di sale
No.
Non imprigionarmi ancora
nel tuo sorriso.
Mi richiuderesti
in una gabbia di sale
che brucerà la mia carne.
Sciogli i lacci che mi stringono
legandomi al ricordo
dei tuoi occhi di velluto.
Lasciami farneticare
malfermo e libero,
sì, libero,
e io ti spoglierò dell’ordinario,
rivestendoti
con gli abiti folli
della mia poesia.
Chi ‘o ‘ssape
Tre ‘ccose so’ rimaste d’ ‘o paraviso,
dicette ‘o poeta a tutto:
‘e stelle, ‘e sciure e ‘e criature.
Pe’ ‘mme, ca nun songo tanto gruosso comme a isso,
‘sti tre ‘ccose songo ‘e stelle, ‘e sciure e tu.
‘E stelle ‘e tiene dinto a chisti uocchie
ca ancora me guardano.
‘E sciure ‘e tiene ‘mmocca
e cacciano l’addore quanno me parli.
E po’ ‘nce stai tu
ca si’ stella, sciore, criatura e paraviso.
‘Na vita senza e te
me facesse ferni’ ‘nto ‘nfierno
e si pure accussì fosse
m’abbastasse ‘e cade’ ‘nterra acciso
pe turna’ subbeto addu te, ‘nto paraviso.
(Dicembre 2017)
John William Waterhouse, Giacomo Leopardi e la Primavera
Perchè i celesti danni
ristori il sole, e perchè l’aure inferme
Zefiro avvivi, onde fugata e sparta
delle nubi la grave ombra s’avvalla;
credano il petto inerme
gli augelli al vento, e la diurna luce
novo d’amor desio, nova speranza
ne’ penetrati boschi e fra le sciolte
Ppuine induca alle commosse belve;
forse alle stanche e nel dolor sepolte
umane menti riede
la bella età, cui la sciagura e l’atra
face del ver consunse
innanzi tempo? Ottenebrati e spenti
di febo i raggi al misero non sono
in sempiterno? Ed anco,
Primavera odorata, inspiri e tenti
questo gelido cor, questo ch’amara
nel fior degli anni suoi vecchiezza impara?
vivi tu, vivi, o santa
Natura? vivi e il dissueto orecchio
della materna voce il suono accoglie?
Già di candide ninfe i rivi albergo,
placido albergo e specchio
furo i liquidi fonti. Arcane danze
d’immortal piede i ruinosi gioghi
scossero e l’ardue selve (oggi romito
nido de’ venti): e il pastorel ch’all’ombre
meridiane incerte ed al fiorito
margo adducea de’ fiumi
le sitibonde agnelle, arguto carme
sonar d’agresti Pani
udì lungo le ripe; e tremar l’onda
vide, e stupì, che non palese al guardo
la faretrata Diva
scendea ne’ caldi flutti, e dall’immonda
polve tergea della sanguigna caccia
il niveo lato e le verginee braccia.
Vissero i fiori e l’erbe,
vissero i boschi un dì. Conscie le molli
aure, le nubi e la titania lampa
fur dell’umana gente, allor che ignuda
te per le piagge e i colli,
ciprigna luce, alla deserta notte
con gli occhi intenti il viator seguendo,
te compagna alla via, te de’ mortali
pensosa immaginò. Che se gl’impuri
cittadini consorzi e le fatali
ire fuggendo e l’onte,
gl’ispidi tronchi al petto altri nell’ime
selve remoto accolse,
viva fiamma agitar l’esangui vene,
spirar le foglie, e palpitar segreta
nel doloroso amplesso
dafne o la mesta Filli, o di Climene
pianger credè la sconsolata prole
quel che sommerse in Eridano il sole.
Né dell’umano affanno,
igide balze, i luttuosi accenti
voi negletti ferìr mentre le vostre
paurose latebre Eco solinga,
non vano error de’ venti,
ma di ninfa abitò misero spirto,
cui grave amor, cui duro fato escluse
delle tenere membra. Ella per grotte,
per nudi scogli e desolati alberghi,
le non ignote ambasce e l’alte e rotte
nostre querele al curvo
etra insegnava. E te d’umani eventi
disse la fama esperto,
musico augel che tra chiomato bosco
or vieni il rinascente anno cantando,
e lamentar nell’alto
ozio de’ campi, all’aer muto e fosco,
antichi danni e scellerato scorno,
e d’ira e di pietà pallido il giorno.
Ma non cognato al nostro
il gener tuo; quelle tue varie note
dolor non forma, e te di colpa ignudo,
men caro assai la bruna valle asconde.
Ahi ahi, poscia che vote
son le stanze d’Olimpo, e cieco il tuono
per l’atre nubi e le montagne errando,
gl’iniqui petti e gl’innocenti a paro
in freddo orror dissolve; e poi ch’estrano
il suol nativo, e di sua prole ignaro
le meste anime educa;
tu le cure infelici e i fati indegni
tu de’ mortali ascolta,
vaga natura, e la favilla antica
rendi allo spirto mio; se tu pur vivi,
e se de’ nostri affanni
cosa veruna in ciel, se nell’aprica
terra s’alberga o nell’equoreo seno,
pietosa no, ma spettatrice almeno.
(Giacomo Leopardi, “Alla Primavera o delle favole antiche“, gennaio 1822)
John William Waterhouse, “Flora and the Zephyrus” (1898), olio su tela (video da www.restaurars.altervista.org)
Delta
Nella latta del cielo tralucemmo
– zeppi ferrosi –
laggiù a cavalcioni
di un pomeriggio bigio da fare spavento.
Senza scampo colti
sul finire affilato dell’estate viperina.
Settembre 1982.
Morti sul colpo a causa di un frontale
mentre rientravano dalla villeggiatura:
Dario Politi, nove anni da finire
e sua madre appena trentenne.
Padre si salva, così la sorella.
Si chiusero feritoie convergenti
su noi come fossimo bestie prese al laccio.
Il cartoccio bisunto
per celare la vergogna del sole
precipitato sul fondo bollito,
svilire il carbonio di cui s’impregnò
l’aria prima del mezzogiorno.
Guardammo agli eventi
come ad unghie incarnite,
nello stesso identico modo
le stalattiti, i rivi, le siepi.
E come sarebbe tornata
a brulicare la spiaggia.
Le nostre opinioni più scialbe.
Le nostre scelte incontrovertibili,
manuali di pronto intervento,
prospettive a medio termine,
i viaggi che avremmo organizzato
con intelligenza sommaria.
Come valve di una sola conchiglia
Fummo in forza delle epifanie.
In ragione delle collisioni.
E poi tangenti.
Risoluti e fermi.
Cresciuti col pelo sullo stomaco.
E una fronte sulla spalla.
Ambimmo a farci
garza, bisturi, flebo.
Il corridoio, il portone, il giardino.
E tornammo d’aprile.
Vittime di un attacco terroristico.
Docili cavie,
colla carie ad un dente.
Noi venuti al delta
tra la strada e le scarpe,
lo sgancio e l’introduzione.
Noi che morte non tacemmo,
mentre vita ci tacque.
(Patrick Gentile)
Asso 25
Io sono l’uomo che posa
il piede sulla tua terra.
Colui che varca
la soglia,
il topo che ti rode la schiena.
Sono la tua bestemmia,
la bestia senza titolo,
abito, nome.
Sono la tua fame,
i tuoi giri di parole.
Sono la sabbia che ti riempie le scarpe.
Io sono lì
quando non sai cosa dire.
Sono la tua piazza,
il tuo traffico che impazzisce,
il mitra col muso levato.
Io sono lo squillo di tromba,
colui per cui la campana
non suona.
Io sono l’osceno,
il fetore sotto il tuo naso.
Sono il collasso,
il refuso,
il figlio abortito dal
tuo mondo lontano.
(Patrick Gentile)
Le cose al loro posto
Tu sei e sarai l’itinerario,
la traccia, la metafisica colma,
speculazione inclemente
o sommaria alle volte.
Sarai tu: erranza, verzura, calvario,
il tempo del lupo, il tempio,
la nemesi asciutta, temperie del gramo
mio rinascermi dai ventri più oscuri.
Premessa la vergogna di me, ch’ebbi e ne avrò.
La titubanza aliena a dirmi felice
per non sgomentare gli amici frangibili,
mutante per scelta, ambientato
attore delle abitudini volute, pretese,
piegate al duttile, contrarie alla noia.
Felice al modo della mannaia.
O sei tu, gozzoviglia brutale,
che loro massacri
consumandoli fuori, poi dentro.
Quanti moccoli arsi, all’ingresso frementi.
Per la vita tramata, passata, e loro lì curvi.
Di una precoce, immonda vecchiezza,
io come loro avvezzo ma a una
canizie vitale ancor giovane e così germinale
che ho una felicità qui tra le ciglia,
come fossero masse di verde arboreo
più una volpe minuta
che vi punta fra gli intrichi lo sguardo.
Come fosse stato ogni punto sbandato nell’arco
tirato della mia vita intera
una primavera tramortente
e dopo un vivido mare composto.
Come fossero mucchi di cose orrende.
Tornate alla svelta ciascuna al suo posto.
(Patrick Gentile)
Jackson Pollock, “Murale”,1943, University of Iowa Museum of Art, Iowa City
Macerie
Dal sopralluogo alla perizia
per quanti autogrill siete passati,
caselli, poi viadotti.
Interminabili.
Prima che i tentacoli della notte
oltrepassassero lo zenit.
Dal fiato corto al collasso.
Per quanti squallidi androni.
Le tue calze smagliate.
Il sudore di cui s’impregnò
la sua canottiera sbrillentata.
Briciole, atomi. Quanto nulla,
In quegli amori.
Fu la devastazione senza casa.
Fu di voi l’assassinio svelto.
Quando i mattoni smisero
d’ipotizzare il giorno.
(Patrick Gentile)
