Il primo poeta, una donna
di
Paolo Matthiae
Il primo poeta nella storia dell’umanità, il cui nome sia noto dalla tradizione antica successiva, ma soprattutto da fonti contemporanee è una donna. Principessa di sangue regale della più gloriosa dinastia della Mesopotamia, grande sacerdotessa di uno dei più venerati santuari…
Disco di Enkheduanna (ca. 2285-2250 a.C.)
Univiersity of Pennsylvania Museum
Ti dedico l’alba
Ti dedico l’alba.
Lascio entrare il mattino
con ali d’uccello,
onde di mare
e resti di sogni,
perché ogni mio giorno
è nell’orizzonte
che divide le tue labbra
in aurora e tramonto.
Il giambo in Archiloco: non solo metro
di
Alessia Amante
Archiloco è tra i primi poeti conosciuti della letteratura greca, e il primo vero autore consapevole della propria arte poetica (è il primo, infatti, ad usare l'”io” nei componimenti). Potremmo definirlo, a tutti gli effetti, l’inventore del giambo nella lirica arcaica…
Busto marmoreo di Archiloco (680 a.C.-645 a.C.)
Mulier amicta sole
(Creatura vestita di sole)
Dormi
e la notte è sui tuoi occhi di nuvola,
sulle tue labbra di zucchero filato,
sul bellissimo arco delle tue sopracciglia,
tra i tuoi soffici capelli biondi.
Non c’è pezzo di te,
nessuno,
seppur piccolo,
che non risplenda,
che non urli il fulgore del tuo seme
germogliato oltre le stelle.
Tra un po’ sarai sorta,
come l’aurora,
dalle coltri delle lenzuola
che hanno avuto il dono
di poterti tenere abbracciata stanotte.
E allora,
sarà l’alba anche per me!
Per un’ultima volta
Il fiore di loto sboccia di notte.
Come te.
Con ali leggere.
E ogni petalo è un sogno.
Come te!
Con quelle ali
tu continui a librarti.
Tra le stelle.
Pecché
Pecché si accussì bella, ne, pecché?
Chisti uocchie lustri manco nu sciucquaglio ‘e oro
‘sti mmane cchiù preziose ‘e nu tesoro
ca si me disse ‘na carezza,
ne iesse stiso ‘nterra pe’ ‘a priezza.
Quanno me parli e riri, me fai scuppià ‘stu core
‘na curtellata ‘mpietto senza senti’ dulore.
Pecché si accussì bella, ne, pecché?
Tu si’ a reggina ca po’ fa ogne ommo re
nu principe consorte a chi tene a fortuna ‘e ave’ ‘sta ciorta
surdato ‘e truppa e ‘nzieme ‘mperatore
a chi cumbatte ‘a guerra ppe ‘st’ammore.
‘Sta vita mia l’hai fatta addiventà nu suonno
e si nun te pozzo ave’, nennella mia,
ca m’he ‘mbriacato comme si fussi vino,
m’addormo allerta, e sonno ‘e te tenè vicino.
Compiuta da Firenze: l’enigma di una poetessa
da
ilpalazzodisichelgaita.wordpress.com
Era conosciuta, fino a poco tempo fa, come “la Compiuta Donzella“: così avevano soprannominata quella misteriosa poetessa gli eruditi dell’Ottocento, facendo eco ai poeti che corrispondevano con lei, i quali affiancavano al suo nome, Compiuta, l’appellativo donzella, signorina. Oggi si preferisce chiamarla semplicemente Compiuta da Firenze, dato che null’altro…
Questa notte
L’oscurità della notte
ricopre le stanze
del mio cuore
calandone il tormento.
Inabissami della tua ombra
e fammi affondare
nella profondità
del tuo abbraccio,
cullato dal tremore delle stelle
riflesse nei tuoi occhi.
Donami il sollievo del tuo respiro
in modo che io possa bruciare
al calore del tuo sorriso.
Amedeo Modigliani e le sue modelle: una brevissima analisi poetica
Amedeo Modigliani, misero, senza un soldo, perennemente ubriaco o stordito dall’oppio, ma artista immenso e maledetto, terminato un nudo, nel suo studio cadente a Montparnasse, soleva fare all’amore con la modella che aveva posato per lui. Misera anch’ella, vendeva le grazie di cui la Natura l’aveva dotata, per farsi ritrarre e guadagnare dei soldi, salvo poi preferire in compenso mezz’ora d’amore, anteponendo, così, la passione al danaro di cui, senza dubbio, aveva bisogno. Gli si concedeva, perché la baciasse quella bocca dalla quale erano uscite parole impastate di eccessi, perché la toccassero quelle mani che l’avevano così mirabilmente dipinta e perché entrasse in lei, attraverso il passaggio che pure gli aveva mostrato, l’immensa arte di quel giovane straccione italiano. Questo è quanto percepisco in certi quadri di Modì.
“Grande nudo disteso”, 1917, New York, Museum of Modern Art
“Nudo disteso”, 1917, Collezione privata
“Nudo”, 1917, New York, Solomon R. Guggenheim Museum
“Nudo Rosso”, 1918, Milano, Collezione Gianni Mattioli
Canto d’autunno
Rendi la mia vita
un pentagramma
tra i cui righi
note sottili
danzino
in corrispondenza.
Così scriverò
con le farfalle
la tua partitura.
Dipingi per me
ciclamini
e canterò
del vederti sbocciare.
