C’è un buio alle volte
che fa senso perfino alla notte
un tarlo che rode la calce nel muro
s’annida tra i mattoni
in quei minuti sprofondi
di un’allegria di resine
e risale i nervi dei tronchi
come un pidocchio alacre
rosicchia e stuzzica e incrina
s’inventa uno sfondo di cani
e muore le cose
nel fuoco dei giorni
questo consumarsi di ciglia
al rogo spaesato
della strada che eri.

(Patrick Gentile)