Un vecchio con gli occhiali pedala per questa via dove ormai non passa più nessuno. In piedi sul selciato ci siamo solo io e un altro come me. La barba entrambi, i capelli scuri, le camicette a quadri, pochi anni di differenza. Il vecchio con gli occhiali pedala piano e silenzioso, ché lui l’inferno lo ha scampato per un pelo e adesso si gode l’imbrunire, punta dritto e non ci fila. E dopo che è passato, a parte me e il tipo come me e le ultime cicale, non resta altro. Un grigio comune acquattato fra le antenne, queste ore livide che sgretolano la sera in una frenata lenta e sgraziata, i giorni che verranno. Gli anfratti, le buche, le trincee.

Patrick Gentile